POST 1
Per chi come lei era nata nel mondo no maj, babbano come avrebbero detto gli inglesi, non ci si abitua a mai alla visione della magia, anche se ormai faceva parte della vita di Artemisia, di Artemisia stessa, da diversi anni era sempre accolta con stupore quando questa si palesava alla sua vista. Con il tempo aveva iniziato a farci l’abitudine, a non mostrarsi sorpresa ogni volta che un gufo recapitava una lettera o che qualcuno spariva o compariva all’improvviso. Si era abituata a vedere scintille di diverso colore sprigionarsi dalla punta della sua bacchetta, al odore acre di certe pozioni, ma ad alcune cose ci si abitua a con maggiore difficoltà. Come entrare nel camino e lasciarsi avvolgere dalle verdi fiamme della metropolvere. In qualche modo temeva sempre di finire a fuoco, o nel posto sbagliato, è la sua mente ancora non si era abituata a colorare di verde le fiamme. Piccole cose che le ricordavano sempre e comunque le sue origini, una coltellata al cuore nel ricordo del tradimento che la sua famiglia, composta unicamente da lei e da sua madre, avevano dovuto sopportare per mano dei Rosier. Li odiava, odiava avere il loro cognome, se lo sarebbe strappata di dosso anche a costo di amputarsi un braccio. Questo rancore avevo preso la vivida forma delle fiamme della metropolvere, ardendo nel suo petto. Quella mattina il bruciore allo stomaco si era fatto più intenso e si era decisa ad andare a Diagon Alley per svagarsi.
Ma arrivata nella cittadina magica capì subito che le cose non stavano come si ricordava: frenesia tutto intorno a lei. Vide persone con le mani piene di monete d’oro, gente chinata a terra a raccoglierne altre, altri ancora che cercava compulsivamente nei vasi di fiori dei negozi. Si abbassò a raccoglier d’una moneta senza capire.
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