Rimase con gli occhi puntati sulla Jones perché temeva di ciò che avrebbe visto davanti a sé. Era sicuro di ciò che aveva sentito, anche se lei non glielo aveva confermato. Due sole persone al mondo conoscevano quel nome, riferito a lui: sua madre, che per troppi motivi era impossibile si trovasse ad Hogwarts, figuriamoci nel corridoio proibito, e suo padre, morto quasi otto anni prima. Quindi, o la soggezione gli stava giocando brutti scherzi, oppure lì c’era una qualche creatura in grado di replicare dei ricordi. Era spaventosa la sola idea, ma quando Christelle accentuò la luce della sua bacchetta, Draven non esitò nemmeno un istante: scartò da lei, praticamente correndo, verso la voce… Fino a trovarsi davanti a un uomo: aveva i capelli castani, come i suoi; sorrise e sulle guance gli si formarono due lievi fossette, proprio come quelle che Draven aveva e mostrava di rado; era vestito in maniera formale, da ufficio, ma aveva gli abiti logori e coperti di sangue. Nonostante Draven rimase a fissarlo, incapace di distogliere lo sguardo, ogni volta che batteva le ciglia con semplice fare istintivo, vedeva nel buio delle palpebre i flash del corpo morto di suo padre. Non aveva mai davvero visto il suo corpo, né era andato al funerale, ma sua madre gli aveva detto che era stato aggredito per strada ed era morto in ospedale poco dopo e lui si era costruito un'immagine di quell'evento. Un uomo babbano, curato da babbano. Ucciso dai maghi, Draven ne era sempre stato certo, pur non avendo mai avuto prove a riguardo. E lo aveva immaginato proprio in quel vestito, coperto di sangue. Come poteva una creatura replicare così perfettamente quella che era solo l’ipotesi di un bambino?
“Venny... Che ci fai qui, Venny? Questo non è il tuo posto… Lo sai.” – iniziò a dire l’uomo. Anche la voce era esattamente come la ricordava. Non poteva essere vero.
“Non è reale. Tu non sei reale… Sei morto!” – rispose, nessun accenno di agitazione nel tono della voce. Non aveva paura… Era terrorizzato. E quel tipo di emozione fa uno strano effetto alle persone orgogliose e ambiziose come lui: le motiva. Non avrebbe mai permesso a niente e nessuno di farlo sentire così. Lui meritava di stare a Hogwarts, molto più di tanti altri. Quella creatura che aveva assunto le fattezze di suo padre non sarebbe mai stato in grado di fargli credere il contrario.
“Questo non è il tuo posto. Non saresti nemmeno dovuto nascere.” – proseguì lui, avanzando verso Draven che alzò la bacchetta verso di lui. Doveva fare qualcosa, ma cosa? Non conosceva nessuna creatura in grado di replicare il corpo e la voce di un morto, come avrebbe potuto contrastarlo? Si guardò intorno. Non vedeva Christelle. Era come se l’oscurità lo avesse inghiottito, nemmeno la bacchetta era più accesa. Quell’attimo di distrazione bastò all’uomo per scagliarsi contro Draven: lo afferrò per la gola, forte, e lo sbattè contro una delle pareti del corridoio.
“Sei un abominio! Non dovresti essere nato!” – cominciò a ripetere l’essere, nel tentativo di strozzare Draven. Per cercare di fargli sciogliere la presa, strinse le mani intorno ai suoi polsi, facendo cadere a terra la bacchetta.
“CHRISTELLE! SEGUI LA MIA VOCE!” – urlò, con tutto il fiato di cui disponeva, sebbene la voce venne fuori incrinata e a fatica, per via della stretta intorno alla sua gola.
