La bionda si era alzata di colpo, scostando lateralmente i capelli in un onda veloce, sensuale, e nel farlo entrambe le zucche che aveva dipinte sul seno ballarono. Incredibile quanto potesse essere eccitante la situazione nella quale Alaster si trovava. Sdraiato nel letto con lenzuola in pura seta italiana, non si basavano a spese da quelle parti, osservava il ben di dio che gli stava davanti. Una mora, o meglio il fondoschiena arrossato da qualche schiaffo preliminare, passò davanti a lui e quando pensò di allungare una mano per portargli un po’ di arrossamento se la ritrova ammanettata. “Ragazze ragazze, lo sapete che sono io il dominante. Che scherzo è questo?”
“Che scherzo è questo?” dal sogno la sua voce riecheggia tra i muri e gli riporta un eco di se stesso. Si sveglia di soprassalto. Non è a casa sua. Nulla di strano comunque. SI guarda intorno ma non vede nessuna sexy donna addormentata al suo fianco, ovvero il momento migliore per svignarsela di casa. Uhm, strano che qualcuno abbia abbandonato proprio lui. SI muove per andarsene ma capisce di essere ammanettato. Forse la cosa a tre con Bionda e Mora non è tutta un sogno. Uhm, interessante. Ma comunque non gli piace essere ammanettato.
“forza questo gioco sadomaso non è da me. Dovresti saperlo se mi conoscessi” ora la domanda che frulla nella sua testa è chi gli ha detto di essere. Già non ricorda la ragazza (o le ragazze? O ha preso un ragazzo?) figurarsi ricordarsi quale storia ha raccontato per portarsela a letto. Idolo del Quidditch? Ministro di Scandinavia? Preside di Sessowarts? In ogni caso non gli è mai piaciuto farsi legare. Un maniaco del controllo come lui ha bisogno di avere il controllo della situazione e di esercitarli sul altro.
“Pesca, rosso, nero. Safe word. Basta. Stop.” ha usato tutte, anche di più di queste, come parole di sicurezza qualora il giochino erotico andasse troppo oltre per una delle due parti. A rigor di logica deve averne usata una simile.
“Forza, che qui mi si sta ammosciando.” La noia iniziava a prendere il sopravvento, insieme con l’irritazione crescente per una situazione così scomoda. Solitamente era bravo a individuare quelle che lui considerava come delle pazze psicopatiche dalle quali era meglio guardarsi, del tipo che te le ritrovi sotto casa con un invito a cena o che ti inviano 50 gufi nel giro di un'ora. Aveva già troppe ragazze alle quali stare dietro, se avesse dovuto concentrarsi sulle singole fuori di testa non sarebbe più andato a casa. Il radar gnocca-pazza era sempre attivo nella sua testa ma quel giorno qualcosa non doveva aver funzionato. Sperava soltanto che si trattasse di una strafiga da perderci la testa, non avrebbe trovato altra razionale giustificazione a quella situazione. Cercò di rievocare nella sua mente l'immagine della donna, che nella sua testa corrispondeva tutt'altre parti del corpo che non erano il viso, ma arrivò soltanto una nebbia opprimente. Non ricorda nulla. Il pensiero che qualcuna l'abbia legato per stuprarlo si fa strada con orrore nella sua mente, assieme alla consapevolezza che deve trattarsi di una brutta donna o di un brutto uomo. Tutto, ma non il modello boscaiolo hypster. Che pessima serata.
