Era passata circa una settimana da quando Brad aveva rotto la sua bacchetta. Era successo per errore, certo, ma il senso di colpa era vivo dentro di lui. Era alla ricerca di Bubotuberi per conto di suo padre, Steve, che ancora non aveva realizzato le dimissioni di suo figlio; non le aveva accettate e continuava a trattarlo come fosse un dipendente qualsiasi. La società stava andando alla grande e Brad non si era affatto pentito di quella scelta. Sapeva che il padre se la sarebbe cavata bene e che, nella peggiore delle ipotesi, una volta raggiunta l'età pensionabile avrebbe potuto lasciare l'attività al figlio più piccolo, ora ancora studente. Eppure, ogni qualvolta il gufo reale del padre si posava sul davanzale di casa sua, McNeal Jr. non riusciva a dire di no, leggeva la lettera e malediva Merlino per avere un padre così ossessionato al lavoro. Dopotutto, però, era proprio da Steve che lui aveva ereditato l'ossessione per il successo. Non si poteva arrivare al fallimento. Motivo per cui, nonostante il continuo sbuffare, Brad accettava sempre le missioni assegnategli.
Quella volta era toccato ai Bubotuberi, piante che potevano provocare anche un gran voltastomaco per chi non ne conosceva le caratteristiche. Il motivo per cui Steve volesse quelle piante era palese e Brad sapeva dove trovarle. Tuttavia, durante l'esplorazione nel bosco di Menstrie, l'ex dipendente della società McNeal, mentre provava a sradicare un Bubotubero, si accorse di avere un guanto rotto e, per evitare il contatto della propria pelle con la pianta, si buttò all'indietro cadendo, sfortuna volle, su di un fianco. Un sonoro crack fece impietrire Brad che, lentamente, tirò fuori dalla tasca quello che era rimasto della sua bacchetta. Raccolse i pezzi, cercò di unirli, senza successo. Imbestialito come non mai, decise di finire in anticipo quello che aveva iniziato. Poteva andare a farsi fottere il bosco di Menstrie e l'incarico del non tanto amato paparino.
Durante quella settimana senza catalizzatore, McNeal aveva pensato a tutti i modi per rimediare al tremendo incidente, senza riuscirci. L'unica soluzione, quindi, era dirigersi di buon mattino a Diagon Alley e trovare una nuova bacchetta, magari anche più potente e pratica di quella precedente, adatta a lui. Perciò, dopo aver fatto un'abbondante colazione, Brad si preparò adeguatamente. Indossò un lungo cappotto nero che gli arrivava circa alle ginocchia sopra un morbido maglione di lana gialla. I pantaloni, anch'essi neri, erano tenuti su da delle bretelle non molto spesse che poco rovinavano il tessuto della camicia bianca. Indossò poi degli stivaletti e, per concludere, dei guanti in pelle. E, in un attimo, sparì dal suo appartamento per ritrovarsi materializzato a Diagon Alley, davanti Ollivander.
"Buongiorno."
Esclamò deciso, dopo aver fatto suonare la campanella attaccata alla porta due volte, aprendola e richiudendola subito dopo.
"Sono qui per comprare una nuova bacchetta. La mia, sfortunatamente, si è rotta e... Ho assolutamente bisogno di una nuova."
Stare senza bacchetta per tutti quei giorni era stata una tortura, un'impossibile sfida che aveva sfinito McNeal in tutto e per tutto. Anche faccende semplici come lavare i piatti erano diventate tremende e noiose. L'unico aspetto positivo era stato il definitivo licenziamento dalla società del padre. Brad non ne voleva più sapere né di lui né dei suoi dannati Bubotuberi. Basta. Aveva finito. Da quel momento, dal momento dell'acquisto del suo nuovo catalizzatore, avrebbe cominciato una nuova vita, la sua vita. Avrebbe lottato per lavorare e raggiungere il suo scopo, senza tener conto più delle continue lettere consegnate dal gufo reale di Steve.
