Era rimasto in America più a lungo quel giorno, segno che il lavoro stava cominciando a dare i suoi buoni frutti. Mai Brad McNeal aveva deciso di lavorare fino a tardi di sua spontanea volontà, solo costretto dal padre qualche rara volta. Aver deciso di scrivere un saggio per avanzare una tesi ben specifica nel Mondo Magico, tesi che avrebbe fatto apprendere ai suoi studenti, era stata una delle scelte più ardue ma soddisfacenti mai presa. Aveva contattato la sua amica James Kennegan e le aveva chiesto di fargli da editore e lei, inaspettatamente, forse fiduciosa delle capacità dell'ex compagno di scuola, aveva accettato. Era arrivato il momento di scrivere seriamente e di darsi da fare per seguire il sogno della sua vita. Ci stava riuscendo, piano piano, ed era totalmente orgoglioso di se stesso e di come gli avvenimenti lo stavano aiutando in quell'arduo compito.
Aveva deciso, dopo la chiusura della scuola, di continuare a scrivere a New York, al famoso Blind Pig. Ne aveva sentito spesso parlare ma solo poche volte c'era stato, con accompagnamento, visto il tipo di locale. Quello era il momento perfetto per andarci da solo. Con le pergamene sotto braccio, Brad si smaterializzò nella Grande Mela. Sapeva dove andare senza farsi vedere e senza essere seguito da nessuno. Certo, se qualcuno l'avesse beccato non avrebbe fatto una bella figura, dato il suo ruolo da insegnante, ma confidava che nessuno di conosciuto si potesse addentrare in zone così fuori dagli schemi. Mentre camminava preso e compreso tra le sue idee di scrittura, decidendo cosa fosse meglio aggiungere all'introduzione del saggio, McNeal sentì una notizia che lo fece raggelare. Lui era un amante del Quidditch, come quasi tutti gli scozzesi dopotutto, e se quel che aveva sentito fosse stato vero sarebbe stata una tragedia per lui, quanto per tutto il mondo dello sport. Ad ogni passo la voce della morte di Kobe si faceva sempre più comune e veritiera. Kobe era morto e con lui era morto un pezzo di Quidditch. Brad non era americano e non poteva immaginare cosa potesse dire perdere un giocatore connazionale di quel calibro, ma era pur sempre un suo grande sostenitore da quando era piccolo. Si ricordava perfettamente delle sue gesta, dei suoi tiri precisi al millimetro e della sua stupenda agilità. Era una leggenda e sarebbe stato ricordato alla storia, senza dubbio, come uno dei giocatori più forti di tutti i tempi. Brad buffò, scocciato, triste, abbattuto. Quasi si dimenticò di avere del lavoro da fare e, una volta entrato al Blind Pig, si avvicinò al bancone, senza nemmeno guardare se ci fosse un tavolino dove poter scrivere. La musica lo faceva concentrare, ma non quella sera. Quella sera non era in vena di sentire alcuna nota, perché qualsiasi canzone lo poteva buttare giù più di quanto già non fosse. Accanto a lui un ragazzo era ammutolito, intento a ordinare qualcosa di alcolico dati i galeoni poggiati sul legno. Fu la frase successiva ad attirare l'attenzione di un McNeal realmente a pezzi.
"Per me un Aunty Vera's Rum, per favore. - aggiunse subito dopo il ragazzo. - Rendiamogli memoria assieme."
Disse poi per far capire al ragazzo che non si trattava di un malvivente o che cosa, ma un semplice tifoso di Quidditch che si trovava sulla sua stessa barca.
Posò i fogli di pergamena sul bancone per tirare fuori dalla tasca i galeoni necessari, come un'ameba, decisamente scosso. Posati sul bancone, si girò verso il vicino.
"Quindi è vero, eh?! Non volevo crederci. Sono arrivato a New York sentendo questa notizia e... Mi ha sconvolto."
Ammise. Perdere una leggenda come Kobe, ancora così giovane, era una tragedia per il Quidditch. Già immaginava gli amici, i giocatori moderni e tutti gli sportivi in generale rendere omaggio al campione con qualche Scintilla Bianca o Rossa in cielo.
"Comunque io sono Brad, piacere di conoscerti. E scusami per l'intromissione, ma questa notizia non mi farà dormire, ne sono certo."
Non cercò la mano del ragazzo per stringerla, non ne avevano bisogno. In quell'istante Brad e probabilmente anche il vicino volevano solo bere qualcosa di forte per buttare giù il dispiacere e pensare il meno possibile all'accaduto. In compagnia, forse, sarebbe stato più semplice.
