[L1] Hunting

Batteva nervosamente il piede sul pavimento, contando in questo modo il minuto di attesa nel punto di osservazione vicino al portone d’ingresso. Gli era toccata la ronda notturna all’esterno del castello, una sorta di gavetta che solitamente spettava ai supplenti o ai nuovi docenti, non a un veterano come lui di Ilvermorny e per di più marito della Preside. Ma era proprio in questa sua carica coniugale che risiedeva la risposta alla domanda che da ormai un ora martellava la mente del Lynch con lo stesso ritmo nervoso del suo piede, fasciato nella calzatura italiana dalla suola ormai logora. Lei lo sa? Lei lo sa. Oscillava dal trasformarsi da domanda a risposta e viceversa, attanagliando il cuore del trasfiguratore con morse di paura e di eccitazione. Sua moglie, la preside di Ilvermorny, lo stava punendo per qualcosa e lui non riusciva a immaginare un misfatto peggiore del suo tradimento con Daphne. Il solo pensiero della donna francese provocò un brontolio al suo stomaco, ma era l’ansia che bruciava di tensione nelle sue membra a non fargli percepire il pungente freddo di quella notte di luna piena. Non si vedeva nemmeno una stella a coronare la volta celeste, mascherate dal bagliore del astro notturno si erano tutte quante dileguate e persino le nuvole che avevano pezzato il cielo con chiariscuri quel giorno si erano aperte per fornire uno spettacolo lunare alla suola di magia e stregoneria di Ilvermorny. Darren Lynch sospirò, ricreando una nuvola di condensa a pochi centimetri dal suo volto e gocce di vapore si cristallizzarono sulla punta degli ispidi peli della sua barba, per poi sciogliersi immediatamente per via del calore della sua pelle, che quasi ardeva per via dello sbalzo termico. Atteso il minuto in postazione si era rimesso a camminare per perlustrare il perimetro. Muovere le gambe in quella notte gelida gli faceva sembrare di dove spostare pesanti macigni, rigide e indolenzite ogni passo sembrava una sofferenza. E mentre la sua mente si lamentava degli acciacchi e dei malanni che fino a qualche anno fa non riscontrava, arrivando inevitabilmente a pensare riguardo alla caducità della vita e a come stesse invecchiando rapidamente, un grido di terrore squarciò il vello nero. Bacchetta alla mano, il docente di Trasfigurazione stava già correndo verso il punto dal quale si erano levate le grida, mentre la sua mente elaborava una strategia e apriva davanti ai suoi occhi per mezzo del ragionamento logico-deduttivo affinato in anni e anni di lavoro al MACUSA tutti i possibili scenari di cosa potesse essere. Non poteva escludere che tra le varie possibilità ci fosse una situazione di pericolo che avrebbe richiesto un duello, così come in cuor suo sperava solo che si trattasse di qualche studente che dopo una qualche birichinata si era spaventato o perso nel ampio territorio del castello. La punta della bacchetta illuminava il terreno ad ogni falcata, le sue gambe sembravano essersi dimenticate dei precedenti pensieri sugli acciacchi da vecchiaia e si muovevano a ritmo serrato, fluide come i pistoni del motore a scoppio. Il tempo di correre era finito perché immaginava di trovarsi abbastanza vicino al origine di quel grido. Si guardò attorno illuminando i tronchi degli alberi che mandarono ombre refrattarie e terrificanti quando colpite dal fascio di luce.

C’è qualcuno?!

Urlò mettendo nella domanda quanto più fiato potesse prendere dalla cassa toracica dopo la corsa a perdi fiato lungo il pendio scosceso, tendendo le orecchie alla ricerca di nuovi suoni.

Sono Darren Lynch, mostrati!

Sì identificó mentre la luce della sua bacchetta continua ad illuminare la zona che gli stava davanti. Doveva esserci qualcuno in quella zona. Avanzò di qualche passo e il suo stivale andò a battere su qualcosa di duro. Abbassò lo sguardo per superare l’ostacolo quando con terrore e senso di impotenza realizzò che non si trattava di un masso roccioso come aveva precedentemente ipotizzato ma bensì di un piede. Lo sguardo, accompagnato dal movimento del catalizzatore che illuminava la sua figura, risalì lungo il corpo disteso nel erba. Si trattava di un ragazzo di Ilvermorny ed era gravemente ferito.

Merlino! Ragazzo mi senti?

Varió al ultimo istante imprecazione solo perché la possibilità di essere udito da un minorenne a bestemmiare non era affatto professionale. Si abbassò, chinandosi sul corpo inerme del povero studente per esaminare al meglio la ferita.

Chi ti ha fatto questo?

Era una domanda tuttalpiù riservata per se stesso e per le autorità competenti che non per il ragazzo. Osservava senza toccare perché era consapevole di non essere affatto la persona più indicata per questo tipo di situazioni. Era Lena, sua moglie, la medimaga in famiglia, era lei che si occupava di somministrare sciroppo e pastiglie quando stava male, lui che si sentiva sul letto di morte con qualche linea di febbre. Ma era preparato ad affrontare situazioni di emergenza, il sangue (e lì ce ne era molto) non lo preoccupava, tuttavia vedere un giovane studente messo così male gli causò un groppo alla gola.

Andrà tutto bene

Disse con la sua voce da padre, rassicurante e calma, posando la mano su quella del giovane, una zona che non gli sembrava interessata dalle ferite, sforzandosi di compiere una materializzazione congiunta al Mungo.