CALLUM MAHONEY |
Mal sopportavo qualunque forma di rumore che superasse un certo livello di decibel. Cercavo di tenermi ben lontano dai caotici centri metropolitani, con il rumore di quelle auto assordanti e lo sferragliare delle loro fabbriche, prediligendo di gran lunga un ambiente che fosse più tranquillo. L'idea di traferirmi su qualche cima isolata era senz'altro invitante, ma poco fattibile. Il dolce richiamo della mia Irlanda, con quei suoi prati verdi tempestati di greggi a fare l'unico rumore, era stato molto forte e quasi avevo preso un biglietto giù al molo per arrivare a Dublino. Potevo anche materializzarmi, utilizzare mezzi magici che mi permettessero di spostarmi con maggiore velocità ed evitando il rumore di un traghetto, ad esempio, ma non lo avevo mai fatto. Il Callum Mahoney che era salpato dalle coste irlandesi era morto in una trincea in Francia. Quello che era tornato dalla guerra, quello che ero io oggi, non era che un pallido surrogato di un uomo divorato dalla guerra e inseguito dai suoi fantasmi. Non sarei mai più stato solo, prigioniero degli incubi che quotidianamente riempivano la mia mente, di quegli orrori la cui ombra si allungava ancora sulle mie iridi di ghiaccio. Certo in contesti caotici, il mio terrore si acuiva. Ma non ero più tornato a casa, non volevo infettare quella terra e il ricordo che vi conservava di me con questa nuova versione. Un guscio vuoto che cammina, animato da pensieri negativi, da immagini di dolore, da rumori strazianti. Sobbalzai al suono di un clacson che un'autovettura, abbaglianti alzati, mi suonò prima di scartarmi malamente. Ero a New York, la città più caotica del mondo e stavo terribilmente male.
Il senso di sconforto si acuiva al passare di ogni minuto, mentre affrettavo il passo per raggiungere quanto prima l'entrata dell'albergo. Non avevo più quella capacità necessaria per apprezzare qualcosa di tanto materiale come un palazzo, ne avevo visti troppi crollare sotto il peso delle bombe, o per trovare conforto nel degustare un buon cibo. Mi tenni lontano dall'alcol, demone che mi inseguiva da parecchio tempo e che dovevo tenere a bada, almeno finché non avessi dovuto ricorrervi per tornare nell'oblio del sonno. | |
CALLUM MAHONEYMal sopportavo qualunque forma di rumore che superasse un certo livello di decibel. Cercavo di tenermi ben lontano dai caotici centri metropolitani, con il rumore di quelle auto assordanti e lo sferragliare delle loro fabbriche, prediligendo di gran lunga un ambiente che fosse più tranquillo. L'idea di traferirmi su qualche cima isolata era senz'altro invitante, ma poco fattibile. Il dolce richiamo della mia Irlanda, con quei suoi prati verdi tempestati di greggi a fare l'unico rumore, era stato molto forte e quasi avevo preso un biglietto giù al molo per arrivare a Dublino. Potevo anche materializzarmi, utilizzare mezzi magici che mi permettessero di spostarmi con maggiore velocità ed evitando il rumore di un traghetto, ad esempio, ma non lo avevo mai fatto. Il Callum Mahoney che era salpato dalle coste irlandesi era morto in una trincea in Francia. Quello che era tornato dalla guerra, quello che ero io oggi, non era che un pallido surrogato di un uomo divorato dalla guerra e inseguito dai suoi fantasmi. Non sarei mai più stato solo, prigioniero degli incubi che quotidianamente riempivano la mia mente, di quegli orrori la cui ombra si allungava ancora sulle mie iridi di ghiaccio. Certo in contesti caotici, il mio terrore si acuiva. Ma non ero più tornato a casa, non volevo infettare quella terra e il ricordo che vi conservava di me con questa nuova versione. Un guscio vuoto che cammina, animato da pensieri negativi, da immagini di dolore, da rumori strazianti. Sobbalzai al suono di un clacson che un'autovettura, abbaglianti alzati, mi suonò prima di scartarmi malamente. Ero a New York, la città più caotica del mondo e stavo terribilmente male.
