Arrivata davanti alla porta ancora chiusa del Ghirigoro a James Kennegan sembrava che il tempo non fosse passato di un solo istante. Nella mente dell’irlandese si scontravano ancora i bolidi del campo di Quidditch, pensiero costante della bionda, ed ora aveva ripreso ad affollarsi di libri e riviste, portandola indietro di quasi dieci anni, quando era Capitano di Serpeverde e assistente del Ghirigoro. Attualmente non era capitano di nessuna squadra, ma il Quidditch riempiva la sua vita quotidiana in maniera predominante, ma poteva dire con un certo orgoglio di essere Editore del Ghirigoro, un solo passo - fatto di qualche centinaia di galeoni- la divideva dal poterne diventare effettivamente proprietaria. Fremeva all’idea di sfilare da sotto il lungo naso di Marshall Howard la proprietà della più antica libreria di Diagon Alley, quindi di tutta Inghilterra. Con questo pensiero in testa, doveva gonfiare le riserve d’oro presenti nella sua Camera Blindata, infilò la chiave nella serratura e girò in senso orario un paio di mandate, aprendo il locale che l’accolse con il consueto campanello sopra la porta. Sorrise, James Kennegan era molto felice di trovarsi proprio in quel posto, percorrendo leggera come l’aria il tratto di parquet che la separavano dal bancone. Dopo aver sistemato alcune cose - accendere le candele, sostituire i giornali di ieri con i quotidiani del giorno- si appollaiò sul morbido sgabello di pelle che era stata la sua sedia per tutti gli anni da studentessa ad Hogwarts. Era quasi certa che il suo fondoschiena sarebbe stato in grado di trovare la sagoma rimasta lì impressa da allora. Nella quiete del locale la giovane strega si prese un momento per assaporare il profumo di libri e di legno che riempiva l’aria: era di nuovo a casa.

<< Buongiorno e benvenuta al Ghirigoro: io sono James! Come posso esserti utile?>> la sua mente le propose una frase detta migliaia di volte ad altrettante migliaia di clienti, sempre con il sorriso smagliante e affabile che la contraddistingueva. La Kennegan si prese qualche istante per fantasticare sull’identità della cliente, chiedendosi se appartenesse a Hogwarts o se invece arrivare da Ilvermorny. Era una Corvonero? Forse Serpeverde anche lei? Oppure era una guerriera dei Wampus? Conosceva ben poco della cultura americana, tutto quello che aveva appreso era stato dai compagni di squadra da cui aveva colto gli strani nomi delle case statunitensi, ma davvero poco le era dato a sapere su Ilvermorny. Fedele, lei restava convinta che il castello inglese fornisse di gran lunga la migliore istruzione possibile, almeno così era stato nel suo caso. << Il professor McNeal vi da filo da torcere eh?>> domandò, riconoscendo l'argomento trattato dia libri richiesti e individuando subito chi poteva essere il docente che aveva selezionato questi libri di testo. << Vado subito a prenderli>> sorrise, le labbra tirate soprattuto con in mente la figura del exCorvonero, affabile alla cliente e con una giravolta si mosse con aria sicura nella direzione dove stavano diverse copie di “Forze Oscure” , ripensando al disguido sul cognome che forse era stata una croce per il povero Dante ai tempi scolastici, che era situato proprio alle sue spalle. Era una copertina semplice, blu notte che sembrava quasi nero, sulla quale ogni tanto compariva un bagliore luminoso che la Kennegan immaginava essere una forma di incanto Patronus. Era molto legata a questo tipo d’incantesimo e una serie di ricordi affiorarono sulle sue iridi smeraldine, ma furono ricacciati indietro con un battito di ciglia. << "Scintille Nere" è la nostra nuova uscita, puoi trovarlo in Vetrina, insieme con altri testi se vuoi aggiungerli>> indicò alla ragazza la gigantografia del McNeal sotto alla quale stavano numerose copie del libro, il giovane mago avrebbe potuto selezionare quella che più gli piaceva - personalmente evitava di prendere i libri che stavano per primi nelle colonne perché temeva si rovinassero per le continue consultazioni- mentre lei si apprestava a redigere il totale dei suoi acquisti. Alcune erano copie firmate che erano avanzate ancora dall'evento di presentazione, se avesse cercato con attenzione avrebbe potuto trovarne una firmata.
<< Dunque, "Scintille Nere" +30 INT a 40 Galeoni e qui abbiamo “Forze Oscure: guida pratica all’autodifesa” INT +8 che costa 16 Galeoni. Il tuo totale è di 56 Galeoni. >> dichiarò, dopo essersi assicurata che la cliente non desiderasse acquistare qualcos’altro, magari scegliendo qualcosa che poteva essere totalmente inutile per la scuola, dopo di che avrebbe semplicemente atteso che le venisse pagato l’importo appena dichiarato dalla Kennegan.

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Da questo mese la commessa deve sempre proporre nel primo post al cliente, quando studente, di attivare il Prestito Studentesco.


Max Lynch
Draven Shaw ☞ servito
Pandora Loovegood ☞servita
Eve Moore ☞

James Kennegan
Medusa Fontaine ☞servita
Honor Fell ☞

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anche questo mese la commessa deve sempre proporre nel primo post al cliente l’acquisto di una copia autografata di “Scintille Nere” di Brad McNeal

si ricorda di rispondere quanto prima ai clienti del mese precedente.

Max Lynch

James Kennegan

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Per James Kennegan il risveglio alla mattina era sempre particolarmente traumatico e nemmeno le cinque sveglie impostate per suonare a distanza di qualche minuto riuscivano a scalfire il profondo sonno della bionda irlandese. Non c’era nulla da fare: amava dormire e il letto amava lei. Si era rigirata per qualche istante sotto le lenzuola, nascondendo il volto sotto il cuscino, cercando di ignorare l’ultima sveglia che suonava e il rumore di vita che iniziava a colorare la casa con il risveglio ormai inoltrato di Brad e le preparazioni di Rigriel, senza considerare il brusio mondano lungo la via di Diagon Alley di lavoratori e non. Sbuffò, maledicendo il nuovo giorno che iniziava, rigirandosi tra le lenzuola e liberando gli angoli del copri materasso da sotto di questo, decretando la distruzione definitiva del letto fatto il giorno prima dal diligente elfo dimestico. Ritirò bruscamente i piedi rimasti scoperti, portando le ginocchia al petto e non facendo altro che non fosse lamentarsi, in un brontolio confuso e senza senso del quale si poteva cogliere qualche << Che noia biascicato contro la fodera che rivestiva il guanciale di piume. Qualcosa - ovvero l’impellente bisogno della sua vescica che si era svegliata già da diverse- ore la convinse ad alzarsi e dopo essersi sistemata un po’ a recarsi in cucina, guidata dal delizioso profumo di caffè latte e pancake. Incrociò i due uomini di casa sulla porta di ingresso, Brad era già vestito di tutto punto per uscire, scoccando un bacio in aria e agitando la mano: James Kennegan non era in grado di articolare una frase di senso compiuto senza aver ingurgitato prima un buon caffè. Così colse frammenti di conversazione che però non attecchirono nel suo cervello e iniziò a cercare nella dispensa dove si trovavano i mirtilli. Quella mattina le sembrava impossibile poter mangiare dei pancake senza accompagnarli a mirtilli e panna montata. Ora lei era un’esperienza di cibo in quanto accanita divoratrice, ma era altrettanto vero che divorasse qualunque cibo le fosse offerto già pronto e preparato da terzi. Sarebbe stata in grado di mandare a fuoco mezza cucina se solo si fosse avvicinata ai fornelli. E fosse riuscita a metterli in funzione, eventualità da non fare per scontata. Dove crescevano i mirtilli? Si chiedeva dove potesse trovare i succosi frutti rossi e in un colpo di genio li trovò nel frigorifero. Aveva messo le mani sulla ciotola finemente confezionata da Rigriel, magari per qualche preparazione di un futuro dolce, e si era già infilata in bocca tre o quattro mirtilli quando la voce di Brad McNeal la colse alle spalle, e diciamo pure con le mani nel vasetto di marmellata. Inspirò a fondo alla domanda, portandosi dritta dritta in trachea uno dei sopracitati mirtilli. L’effetto fu immediato e inevitabile: la figlia d’Irlanda diventò paonazza in volto, voltandosi verso i suoi interlocutori iniziò a tossire, con il mirtillo che iniziò a rimbalzare su e giù per la trachea in una danza pazza. Dopo qualche colpo di tosse ben deciso, il maledetto mirtillo incastrato finalmente trovò la sua via verso lo stomaco, lasciando una James accaldata e frastornata davanti al suo pubblico di interlocutori. << Parigi?!- ripeté con voce leggermente roca per via della tosse di prima, poi rivolgendosi verso il piccolo aiutante domestico - Oh, Rigriel ricordati di invitare una ragazza a Parigi soltanto per un viaggio romantico: è il solo modo per visitarla- con un tono degno dei film drammatici che in quegli anni iniziavano ad essere proiettati sul grande schermo dei babbani - E Parigi sia, ma non posso prometterti di essere interessata al manico di scopa di Lacroix>> aggiunse poi rivolta a Brad con l’aria di chi parlava con la malizia nello sguardo, facendo un sorrisetto ammiccante e poi tornando a concentrarsi sui suoi mirtilli.

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James Kennegan

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